La mémoire autobiographique s’indexe par contexte de vie, pas par personnes. C’est pour ça que la première session d’Amure ne parle de personne — et c’est pour ça qu’elle marche.
Tes villes, tes logements, tes études, tes boulots. Cinq minutes, aucune charge affective, et la page n’est déjà plus blanche : les chapitres de ta frise se remplissent tout seuls.
Puis Amure demande par période, jamais par personne. Trente secondes par bord, six à dix bords en une session. La profondeur, c’est pour plus tard, une relation à la fois, dans un ordre choisi par l’app — et celle en cours passe en dernier.
Personne n’a jamais vu sa vie affective comme un objet. Deux brins qui se tressent pendant un lien, courent parallèles pendant une période solo, et se pointillent là où il manque quelque chose. Les trous ne sont pas un reproche : ce sont les questions suivantes.
C’est la seule chose qu’Amure te demande de tenir. On la commence dès la fin de la première session : une habitude se prend dans les sept premiers jours, ou jamais.
Rien de ce que tu vois plus tard ne t’est demandé directement. Les cinq indicateurs — non-dit, asymétrie d’initiative, érosion périphérique, vitesse d’escalade, volatilité — se dérivent de ces six réponses.
Six écrans, du factuel vers le chargé. La séance est privée et peut dire des choses désagréables ; ce que tu en partages, s’il y a lieu, est un objet séparé qui ne contient que ce que tu as validé ou écrit toi-même.
Le mois d’une rupture passe en mode réduit tout seul, sans hypothèse. Un mois vide est un écran unique, sans culpabilité. Un mois solo est un point complet.
Une quinzaine de règles écrites à la main, deux dimensions croisées au maximum, une seule hypothèse par séance. Le référentiel n’est jamais une population : c’est ta propre distribution. Si neuf de tes douze rencontres viennent d’une appli, dire que tu rencontres sur une appli est du bruit — et la règle se tait.
Tes trois liens les plus longs sont nés au travail — or le travail ne fait que 3 de tes 12 rencontres.
Un oui crée une récurrence. Un non met la règle en sourdine, durablement. Une règle incapable de montrer les entrées qui la déclenchent n’a pas le droit d’exister — et sur une frise sans motif, le moteur doit rester muet. Un moteur qui trouve toujours quelque chose est cassé.